Saliência apócrifa
atrito selvagem
lavagem de dinheiro
em que tu soubeste
que lavavas a alma
recortada de dívidas.
Um monte em bico supera
as expectativas aglomeradas
um IP, um DNS
carros flutuantes.
Usavas calças desgrenhadas
sujas de inverno
e chegaste arreigada
plantada num vaso directo.
Há cheiro a morte aqui.
Há bílis.
Deita por terra a manta esquálida.
Sem comentários:
Enviar um comentário